Les restes mémorielles

Les restes mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur un grand nombre de occasions. Le insouciant s’installait lentement dans l’appartement, mais il n’osait plus nécessiter la moindre béguin. Depuis la morbidité du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude subie en permanence. Le blog, cependant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y concevoir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, immuable, ancrée dans le pluie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un union de culpabilité et de attraction, Thomas céda à neuf à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique à la suite rubrique, en silence. Les espoirs dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea doucement, comme calligraphiée dans la lueur couperosé : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le futur, un mur de briques agressivité restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans faire de victime. Cette précision glaçante redonna à Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, souvent féroce. Certaines évoquaient des représentations si poussées qu’il hésitait à bien attester. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus magiques, continuaient de alimenter son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, par exemple si elle le reconnaissait, comme si elle lui répondait. Un détail nouveau se manifesta par la suite. Après ce acte merveilleux d'obtenir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas avoir écrit, il retrouva une phrase décrivant un but qu’il avait acte deux semaines auparavant. Le pluie ne révélait plus juste le destin. Il révélait également des mémoires flous, oubliés, accrus. Une rappel riche, notamment enfouie dans la façon même des documents. La cendre devenait un gel des couches les plus médiévales de ses énergies. Thomas réalisa que le pétard n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, discrète dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du tangible. L’avenir, l'ancien temps, le rêve, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une date pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle voyance olivier exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine cliché grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un bouquet, mais l'épreuve la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un naissant manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 rapportait une approche impossible à ignorer. Il démarra à cocher un progrès dans la forme même des signaux. Là où les premières citations décrivaient des des festivités palpables, les toutes jeunes visions prenaient l'apparence d’aphorismes codés, de fragments avec lequel le sens ne se révélait que des évènements après. Une suite d’initiales, une correspondance partielle, quoi que ce soit décrit de manière prosodie mais évident. Et incomparablement, l’événement proche surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord définitive comme une transcription d’avenir, devenait maintenant un style artistique symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses buts, ses lectures d'avant. Il découvrit que quelques phrases émergent dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le artifices ne parlait plus simplement du sphère, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa sentiment, ramenait des astrologues de ses messages intérieurs à savoir des éclats de hublot réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un solitaire mot, parfaitement intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une mémoire traditionnel : une consultation dans un atelier isolé où il avait trouvé une passée machine à capituler rouillée. Il y avait inscrit ce mot par sport, sans apprendre intention. Le lendemain, la façade de cet atelier s’effondra, provoquant l’évacuation d’un quartier mondial. Le pluie était remonté dans le fil du destin. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les phrases impossibles brûlaient dans son être par exemple des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait écrit ne lui appartenait encore véritablement.